De la mer cartelée, du delà de l’eau qui décroche
Le merle moqueur, sur la route, s’est abonné
Tourbillon sans nuit contiguë sur l’asphalte
Mille éclats, ce ces étoiles, déversées en apnée
Un os créateur oublie le chemin de la pensée
Il emmène sa flatterie fraternelle et attelée dans le bois d’Isengard
Il faut d’abord dérouiller ce corps” ensquelétté” de brouillard
Pour donner à son rythme une mesure plus efficiente
Chrome d’illusion sur une substance adipeuse
La capsule du temps s’enferme dans une logique silencieuse
Vers quel spectre de masse courons-nous dans ce bas-delà ?
Rien ne souffle en illusion sur cette aromatique sentence
Et puis, la délivrance, la fin du doute, la rencontre
Rome s’est – elle vraiment créer en mille nuit de morts ?
L’obscure squelette de l’oppression va, enfin, se reposer
Cette chaise qui se présente, saura-t-elle l’accueillir ?
Frédéric Quillet