Il pleut, il vente, c’est la fête à l’immobilisme
Sa question s’efface ligne après ligne
Le souffle feuillette le mouvement des évidences
L’intérieur monte la ronce à la renverse
Le passage de l’éponge est un coupe-gorge intime
Même le marcheur lave le ruisseau de l’embrasure
Ce crime restera punit dit-on à l’intérieur
Une langue sonne la réparation des reculés
Le fruit sent la moule de l’incarcération
Et le silence absorbe les anonymes du bal
Déhiscence volontaire et émotion-spectacle
Va donc chercher le prince menotté
Sois la ronde qui protège la blanche colombe
Pendant que le prisonnier contemple la double croche
Et cette révérence indicible que l’on t’ordonne
Pour reprendre ta vie de cloporte consommateur
Par les soirs et les instants matines
La mémoire tatouera sur ta verge vertueuse
Une portée gesticulante t’invitant à la liberté surveillée
Et ta peine sera comme une paupière nudifiée
Frékié