Il pleut, il vente, c’est la fête à l’immobilisme Sa question s’efface ligne après ligne Le souffle feuillette le mouvement des évidences L’intérieur monte la ronce à la renverse Le passage de l’éponge est un coupe-gorge intime Même le marcheur lave le ruisseau de l’embrasure Ce crime restera punit dit-on à l’intérieur Une langue sonne la réparation des reculés Le […]
