Sous le ciel évadé s’ouvre l’œuvre capillaire du Gnate Accord perdu éclairant le sol d’une gibecière trachéïtoprototypée Ca tousse, ça tousse, ça tousse au delà du fessier bénit des demi-dieux Sous les tons démesurés des étoiles catalectiques, le penseur cherche son cerveau Il est à gauche, il est à droite, il est au centre, il est 4 heures ! L’aiguille […]
